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A grossura do óleo diesel sob a minha pele.
Quando lavada, mãos que mudarão de cor, tornando-se azul.
O posto de gasolina tem pôsteres de corpos perfeitos.
Nas calçadas de concreto, a água escorre pelas rachaduras.
Às vezes, o segurança anda como um gato, ronronando sons.
Quarenta e cinco minutos é muito tempo em vida animal.
Ele lava as minhas mãos e a graxa fica grudada.
Confúcio é o seu apelido.
O óleo, aveludado, brilha no escuro.
